"Les multiples vies d'Ernest"

par E.P. ALONSO  alias  «El Pulpito»

Les aventures tonitruantes d’un jeune homme au physique plutôt ingrat chez qui l'intégralité de la grâce dont l’avait doté mère nature résidait au dessous de sa ceinture…

Episode 01 : Que de chemin...

      Ernie se regardait dans le miroir rectangulaire et épuré du dressing tout de bois luxueux sombre et chaud de sa suite du Setai Fifth Avenue, dans le centre-ville de Manhattan, à quelques pâtés de Times Square. Une piaule à plus de sept sacs : nom de Dieu ! Que de chemin parcouru ces dernières semaines ! Quelle expédition haletante et inattendue depuis le petit snack restaurant de Marseille situé derrière le Vieux Port, rue de la caisserie, où il œuvrait comme commis. « Le Petit Fileyeur, vieille maison de tradition » disait l’enseigne, ouais, vieux ça pour sûr… quand à la tradition… Ernie sourit à son reflet, il tendit timidement les doigts. Il effleura de leur bout la ligne de ses arcades, regarda perler sur son torse glabre quelques gouttes de l’eau de la piscine, huma le parfum qu’il avait mis pour accueillir sa petite amie toute neuve, Nikky Power Pump, la dernière pornstar en devenir de la Silicone Valley californienne. Il n’y croyait quasiment pas. Son sourire se fît plus franc… il se reconnaissait à peine, non tout compte fait, il ne se reconnaissait pas du tout!

      Quand on a une oreille décollée dissymétrique du côté gauche, un immense nez busqué et émacié, des dents de lapin sur dimensionnées, des joues creuses, un visage osseux pâle comme une nuit d’hivers et couvert de taches de son comme un champs de blé en été : on est mal parti dans la vie. Si on est grand, mince, dégingandé, au physique long, voûté et disgracieux, une grande perche gaulée comme un point d’interrogation coiffé d’une tignasse poil de carotte aussi rebelle qu’une soudure à l’arc : on est vraiment mal barré. Si de plus on est d’un naturel gauche et malhabile doublé d’un timide compulsif : on se dit que l’arbre généalogique doit avoir un sacré passif avec l’Éternel… mais si de prime on se nomme Ernest… Ernest Kruzowskya, là, on est mort clinique ! Mais de quel cercle des abimes enfernaux étaient originaires ses parents. Toute sa vie durant il avait servi de souffre douleur, de coupable universel et de tête à claques aux matadors de maternelles, au caïds des préaux de collège, aux enseignants cools et populaires et enfin aux collègues marrants. De toute façon quand on a un prénom sont le diminutif sonne comme une pathologie...  Bien vite le stoïcisme était devenu sa seconde nature, son art de vivre. Ne parlons pas de séduction, côté sexe faible sa côte fleurait le zéro pointé, sur une échelle de un à dix il squattait les négatifs… mais c’était compter sans son petit quelque chose en plus. Quand en avait-il eut conscience, avec Véronique, au primaire, lors de leurs séance de touche pipi… oui, oui… mais non… Le Mac Drive ? Oui ! C’est ça le Mac Drive Dromel ! Il tenta désespérément de contenir son rire mais fini par pouffer bruyamment en postillonnant sur la glace. Quittant le dressing, il se laissa non-chalament tomber en travers du canapé, un rouleau de sopalin à la main, il se sentait de faire pleurer son petit chose, il allait un peu vidanger le trop plein en attendant Nikky, elle se chargerait du reste. Même pas la peine d'escamoter les feuilles usagée, aussi cochonne que lubrique, quand sa belle arrivait elle aimait à les renifler comme ces bandes de papier qui servent d'échantilloneurs en parfumerie, voire à les machouiller pour en extirper le suc séché comme d'autres jeune filles en fleur mordilleraient un mèche de cheveux. Ernie trouvait tout cela peu ragoutant, mais étrangement émoutillant. Il entrepris de se taper la colonne d'un geste lenguissant mais ferme tout en laissant flotter son esprit... ce foutu McDo... oui... foutu McDo...

[à suivre]